Do you believe in Angels? No

Woman:
When you're dreaming, you feel alive..

Demonic Voice:
The truth is so black. Once more, this is the message. Our way of reasoning gives way for our notable hour.This has always been. The light pours over me as I run for cover. They tried to pull me in, but I was already there.

Woman:
Oh I had this dream one night I was like lying on my stupid futon couch foldout bed. And it was like really hot it just started summer, and um it was really hot. I had like no fan or anything. I was lying there and I had this weirdest weirdest weirdest like nightmare. I had this nightmare where they're like dreams but they're not dreams they're real ya know you feel as though you're alive when you're dreaming, you think you're alive when you're dreaming. I had this dream where this angel was coming up, like up my fire escape cause I don't have bars on my windows cause I don't believe in bars on my windows. And she was there in my room I was lying there and she came and she kissed me and I woke up and I looked at Tom.
Do you believe in angels?

Demonic voice:
No.

Es hipnotizante, es macabra, perfecta para irse de viaje, oirla muchas veces: when you're dreaming, you feel alive.... Dream Song es una de las mejores y mas negras canciones de los chicos industriales de Ministry de uno de sus mejores discos: The Mind is a Terrible Thing to Taste.

El cielo y la sorpresa

"Ayer por la mañana, estaba intentando escribir algo sobre Esperanza Aguirre y su curiosa visión de la cultura, cuando mi gata Inca, que siempre tiende a pasarse las horas en el alféizar de la ventana, empezó a emitir un extraño ronroneo. Siempre hay que estar atento al ronroneo de los felinos, porque con sus grandes ojos ven aquello que nosotros no acertamos a ver. Lo que veía Inca eran unos copos blancos que iban revoloteando sobre los cipreses. Ni rastro de las tórtolas y de sus zureos. Estaba nevando. Y ya todo fue nieve. Y los teléfonos empezaron a sonar y la vida cambió de objetivo. La semana blanca del Real Madrid fue la semana blanca catalana de la nieve. Y los del quiosco se apresuraron a decir que eso de la nevada lo había montado el alcalde Hereu para garantizar la candidatura de los Juegos de Invierno. Y los más viejos del lugar empezaron a contar a sus nietos que ya en el año 1962 la gente bajaba esquiando por la calle de Balmes. Mientras tanto, las carreteras del interior de Catalunya se veían colapsadas y se llamaba a la población a quedarse en casa. Antes, incluso, que la sal sobre el asfalto aparecieron los comentaristas cargados de adjetivos como «histórica nevada». Así son las cosas en los países pequeños: cae la nieve, que decía Adamo. Y a todos nos sobreviene de entrada un especial hormigueo de felicidad en el bajo vientre. Bastan unos cuantos minutos sometidos al castigo blanco de la ventisca, para que lo que era una muestra de felicidad se convierta en una incomodidad que aparta a los transeúntes de las aceras y les deja encerrados con el único juguete de una televisión que les mete la nieve en casa.


La nieve es ese meteoro que ha nacido para pintar el paisaje, pero a nadie le gusta meterse en el interior de un tubo de pintura. Los días siguientes, las manchas blancas de la nieve convertirán la piel de un país en un enorme perro dálmata y los árboles ofrecerán sus frutos de nevadas mínimas para embromar a los paseantes crédulos. La nieve congela el momento. Los amantes se besan bajo la nieve y creen que siempre será así y que ningún verano conseguirá separarles. Todo lo que suceda bajo la nieve quedará en una película indeleble de nuestro recuerdo mediterráneo. Alguna vez la naturaleza fue superior a nosotros. Creíamos que la nieve era algo eminentemente rural y, de pronto, se nos ha metido en las calles y en las rendijas de los balcones. Es entonces cuando la nieve se convierte en una pasta pegajosa y gris y los que antes la celebraban ahora se quejan de que nadie la retire.

La nieve tapa nuestros propios pasos. Salimos de casa para ir a buscar el pan todavía caliente del horno y, al regresar, ya no hay rastro de nuestro paso por el mundo. La muerte, sin duda, es blanca.

Pero esa es la muerte pequeña, inofensiva, de los europeos. Porque las grandes catástrofes de la humanidad no son esa lenta y amable caída de copos que cierran carreteras y mantienen a los aviones en tierra. En otros países las cosas son mucho más graves. La tierra tiembla, el mar se abre y se traga los cuerpos. ¿Qué es una nevada confrontada ante este tipo de desastres?

La nieve nos humaniza, pero basta con un par de paladas para abrir de nuevo el camino. Quedan, eso sí, los pájaros. Esos animales ateridos que buscan semillas y bayas y que no las encuentran, al estar cubiertas por ese insólito manto. Nieva. Todo el mundo se queda en casa. Los niños, sin clase. Pero, por favor, pongan alpiste en las ventanas. La nieve es una catástrofe venial. No la hagamos mayor. "
 
Texto: "El cielo y la sorpresa". Joan Barril, Columna Los Dias Vencidos en El Periodico de Catalunya Edición electrónica del Martes 9/03/2010. Foto: Marek y Karolina, Terraza de Graner 34, L'H. BCN

The Unseen

Last textural reports

A plan of locations

Cross points of agencies

A program of density

Of a force that cannot be determined

Science at this point must become alembic

Magnetic field disturbances

Have irradiated our equipment

We have lost all contact

We are alone

In the shadow of shadows

In the dream of dreams

In the sleep of sleep

I see its form

We have no more time now

We are alone

Final entry report

I have removed all obstacles

That impedes its progress

My duty is to serve the power

That holds me captive

There are no more choices

We have opened a new door

To a new horror that will finally destroy us

(Lyrics from The Unseen, Buried Dreams, Clock DVA; Imagen Sin titulo, Yves Tanguy)

 

Clock DVA, un grupo industrial de Sheffield, Inglaterra los años 80, en plena epoca post-punk, plena del convencimiento de que el mundo y el sistema no se iba a acabar pronto como preveian los punks, sino que duraria y nos tendria atrapados en sus engranes para siempre. De ese espiritu se nutre la musica industrial con exponentes tan agresivos como Front 242, Front Line Assembly, Clock DVA, Skinny Puppy y muchos mas.

 

The Unseen empieza con llamadas desesperadas de un vuelo que ha perdido el contacto con la torre de control habiendo detectado una perturbacion magnetica.

Toda la cancion es cantada con una voz susurrante, rauca, con un fondo beat muy repetitivo -tipico de la musica industrial- de trallazos metalicos con un rasgueo agudo y calcinante de acompañamiento interno que da un ambiente tetrico a toda la pieza, en la que a ratos se intercalan las voces de los pilotos perdidos, chirridos de maquinaria, tañidos ahogados y un teclado que bombea y da acordes largos, languidos.

La parte mas desgarradora, mas tetrica es:

 
We have lost contact
We are alone

 

Efectivamente se siente venir la conclusion, el horror liberado atraves de la puerta abierta y que finalmente nos destruira.

Mas Zopitech

No se puede ser mas lindo me cai. Solo el es lindo. Los demas somos gentecita sin gracia ni salero.

zzzzzzzzzzzzzzzzzzt

Me acorde de la pelicula "El Quinto Elemento", Grandiosa Superproduccion de la Cinematografia Mundial, Hito de la Ciencia Ficcion, Filmada en Glorioso Technicolor.

Aja: recientemente los fisicos teoricos han descubierto que el Universo entero se divide, merced a los mas recientes avances de la fisica fundamental que incluyen las novedosas Teorias de las Simetrias Posibles e Imposibles, entre: Aquellos a Quienes Nos Gusta el Quinto Elemento y: los Equivocados (pobrecillos).

En virtud de la misma Teoria de las Simetrias Posibles e Imposibles hay una serie de divisiones del Universo Conocido (y tambien del Desconocido y del Incognoscible), mas o menos en las mismas dos categorias: la de Los que Adhieren a las Cosas (y teorias, creencias y demas) que Me Gustan y: Los Equivocados (pobrecillos).

Solo merced a los aun en boga sistemas eticos heredados de un pasado precientifico e ideatico  podemos permitirnos sentir una compasion infinita hacia esa mitad del Universo (que a veces suele ser un poquito mas que la mitad, digamos que a vces llega a ser el conjunto (Universo-{yo})) una saludable compasion y conmiseracion, esperando que llegue El Acontecimiento que Los Libere de Su Error Fundamental.

Pero ahora, en este placido mundo al borde del caos, la Tolerancia es uno de los Valores Maximos y debemos serlo aunque no nos preocupe no ser tolerados a nuestra vez.

zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzt!

Muy encabronado

Cuantas dimensiones tiene la imbecilidad.

Que facil es perderse en los barroquismos de la palabra, del argumento y de los supuestos. Puede estarse discutiendo civilizadamente durante horas y horas sin decir sustancialmente nada, regresando una y otra vez al mismo insulto que se desea soltar de frente pero que se cuela como un airecillo debajo de la puerta mal sellada. Toda reunion significa haber llegado con un plan oculto que sera defendido con un arsenal insidioso y solapado, que previamente -y es lo peor- ha sido concebido y provisto usando los recursos de la confianza de los inocentes -estultos mas bien- que sin temer pecan de pendejos. Un obrar bizantino que al final no rinde mas frutos que la propia erosion de esa confianza mal habida, de cualquier voluntad de mejora y de las propias ganas de seguir adelante. Mejor habria de llegar la hecatombe y sepultar las planicies en lodo ardiente y lluvia de fuego. Pero no, por muy sanos que son a veces los acontecimientos apocalipticos, en estos casos lo que siempre sucede es que los años se suceden -y ya van diez- o mas bien, se arrastran, untados de palabras que se ven bonitas en el papel y se convierten en perlas embarradas en la vida real, para adornar los cuellos de la mediocridad de quienes lloran por unas monedas, por una curul o simplemente, por el placer mezquino de joderle la vida a los demas. Y todavia hay quienes con resentida voz hablan de los tiempos en que los salvajes se devoraban unos a otros, en que las espadas rompian en los escudos, como si no hubieran sido zapadores, quintacolumnistas, hijos de puta con balcones al mar. Esto siempre va a ser igual. Siempre.

Pensado

"El pensamiento, cuyo amor era la raiz de todo mal. Había caído presa de la numerología de [San] Agustín, Había caído presa del pensamiento y de la búsqueda de Dios dentro del intelecto, donde Él no moraba."

El manuscrito de Dante. Nick Tosches