Pubs & Hostels, an Hommage to the Staff

During the last couple of years I've been travelling a bit: Italy (Rome, Florence, Verona and Milano), Portugal (Lisbon and Porto) and Spain (Sevilla, Madrid, Segovia, Toledo). Everytime I'd tried to be in a hostel, every travel I've been in pubs... From these experiences I collected a bunch of interesting impressions, but the most remarkable one is that the Staff is the very soul of a nice hostel, a nice pub, and the best reason to went back. It is not an easy job, it is very very hard indeed.
I will not mention the details, but sharing conversations with some of the nicest guys I ever met, I really came to admire them: by not-so-many-euros they work incredibly hard and they still have the presence of mood to share with you a night in the disco (and probably they would work next day), a "chupito", some words in the middle of a busy night and always a smile and interest in where you are, why are you in the hostel, etc...
To the improbable readers of this blog, in your next visit to a Hostel or Pub please transmit this feeling to the staff. To the guys from hostels and pubs that could arrive to read this, my admiration...and yes: the names in the photos correspond to places were everybody should go, and no, I am not having commision for saying it (hehehe). I could recomend more and put more photos (but i do not have authorization hehehehe)... A better idea is to check at www.hostelworld.com for your next travel, and follow the hostel staff to the best pubs and bars in the city.

acabar

refrendo mi fe, hay que llegar al extremo del tunel
....

el atasque

como se puede ir por ahi bebiendo horas y horas, caminar por calles y callejuelas, orinar a la sombra de un portal trasgrediendo no solo la ordenanza municipal sino el mas elemental civismo? como es posible meterse tanto alcohol en el cuerpo que llegue el momento en que se pierda la nocion de la hora, del dia y de la propia decencia? todo esto es una reflexion al aire: claro q es posible, el tema fundamental es como se llega a esto. sera debido a algun vacio interno, a alguna cavidad hueca en el alma que protesta, pues es sabido desde los tiempos rosacruces que "nequaquam vaccum", la naturaleza no tolera el vacio... y como llenarlo? pues suele estar acompañado de convulsiones filosoficas diversas tales como la fidelidad, el amor al projimo, la existencia del amor real a diferencia del carnal, la perdida de toda ideologia y compromiso politico o simplemente del egoista temor a envejecer, a la impotencia o al dejar de ser amado por los hijos.... y claro, con palabras, con musicas, con paseillos por las ramblas, con pasar las cuentas quedan, como en un vaso lleno de bolitas, vacios que solamente algunas raciones de etanol pueden llenar para dar coherencia -temporal- al conjunto... creo que fuimos amasados con harinas de oro tanto como con barro.

los Foros de Internet

En algun foro de internet decia que me maravillo de la nueva figura sociologica que son los Foros de Internet (redundo a proposito).

Lo dije sin ser sociologo ni cientifico social ni mucho menos. Es una de las cosas interesantes de los foros (y ya dire algo de los Blogs, que al empezar este Post era mi objetivo inicial): en un foro uno puede decir casi cualquier perogrullada y dejarla ahi, para que todo quisque la vea como un calzoncillo sucio. Y mientras no sea abiertamente opuesta a la politica del Administrador del Foro (nuevo dictador-lider-amo del calabozo) ahi se quedara por los siglos de los siglos...

Pero vamos a ver: el (la, lo) internet ha permitido que cualquier persona pueda decir algo. Esto que quiere decir? En un grupo de personas "reales" habran quienes no diran nada por timidez, quienes aunque digan algo no seran tomados en cuenta por ser feos, raros, mal vestidos (todo segun las normas de la comunidad), y quienes al contrario seran luminarias a las que todo se les festeja, alaba o pondera. En un Foro el mas chimuelo masca vidrios.

Los Foros han roto la barrera de la apariencia fisica: como no nos ven podemos liberarnos y hacernos presentes y sacar a la luz la tan cantada "belleza interior". De todos modos hay un par de consideraciones: la primera es que aunque los demas no nos ven nosotros tenemos una opinion clara acerca de nuestra propia persona y esto influye muchisimo aun en el contacto "a ciegas" de un foro, pues quienes no las tenemos todas solemos ser demoledores autocriticos y esto hace que se viva con cierto sobresalto cada post y sus respuestas; otra es que en realidad un Foro es una comunidad como la de la escalera, la del trabajo o la del gimnasio. Los similares tienden a lo similar y punto. Alguno con una personalidad aplastada por la autoconmiseracion o lo que sea, sera igualmente un paria.

La pregunta es: esto cambiara? La belleza interior prevalecera ? Entraremos a una era en la que la agilidad de intelecto, la bondad expresada en palabras, la simpatia virtual sustituira el flechazo, el amor a primera vista?

Ni idea. Ya abundare otro dia. Ah, antes de olvidarme: esta es una diferencia importante entre un Foro y un Blog: en un Foro tenemos que ser encantadores -dentro de las normas del foro- y en un Blog podemos ser bordes, lo que significara que nadie nos pondra un "post" alentador, ni nos "book-markeara". Si en el Foro somos bordes simplemente nos banean, si lo somos en un Blog quedaremos reducidos a orinar contra el viento.

Ahi vienen las preguntas: es que tenemos que mantener la pose en todo momento? es que ser o no ser borde es una pose? es que hay gente nacida para el ostracismo? o es como dice mi teoria personal: somos un losange (mira, lo pedante q se puede ser) o sea un mosaico de luces y sombras? No tengo respuestas, solo teorias como digo.

Catalanas

Ulls blaus i transparents com les aigües del Mediterrani o marrons amb la puresa del ambre que regalima dels arbres antics que dormen en el cor de la vall. Cabells on bufa la Tramuntana i on descansa la brisa dels vents calents del Sud. Pell blanca que sospira per el sol de la muntanya i que es sembla a la sorra de les platges de la Costa Brava o daurada com les platges del Sud, a prop del Delta. Noias amb esperit lliure i inquiet, gràcia que només es troba en els joncs i en les flors de las muntanyes. Dones amb un llegat que ensenyar, el llegat que les generacions els van deixar en herència, donas catalanas de llengua antiga i sonora, on hi ha els cançons del Sol-Solet i d’en Joan Petit i on el vent, la pluja i les ones es conjugan amb les cants dels monjos en las velles abadies, amb el só del silenci abans de la alborada...

mano derecha-mano izquierda.

"....Empieza a circular, bajo el sello editorial del Fondo de Cultura Económica, Googléame, de la filóloga francesa Barbara Bassin.

Este libro es un estudio interesante sobre las “otras posibilidades” de la Internet, como son las que representan los famosos motores de búsqueda. A diferencia de la Internet que se ha caracterizado por la libre circulación de datos, los famosos buscadores como Google o Yahoo, refiere Bassin, se han convertido en una forma de control informativo, con todas las consecuencias que ello implica.

Gracias a Yahoo, por ejemplo, han sido ubicados y detenidos opositores al régimen chino y, por el algoritmo de su motor de búsqueda, es posible conocer la frecuencia de las palabras utilizadas por cada uno de los usuarios del correo electrónico.

Cada vez que usted utiliza su correo, los servidores ordenan y contabilizan su vocabulario y esa información puede ser utilizada para dirigirle, por ejemplo, publicidad personalizada. Los buscadores son, nos recuerda la autora de Googléame, servicios de empresas cuyo interés primordial es hacer dinero más que facilitar el libre y democrático flujo de la información. Si así fuera, el ordenamiento de los distintos “buscadores“ sería el mismo, similar al de los diccionarios, y no es así.

Mucho se ha dicho que la información es poder y lo consigna, desde hace siglos, la Biblia, cuando nos recomienda “que no sepa tu mano derecha lo que hace la izquierda”...."

tomado de: http://www.jornada.unam.mx/2008/09/24/index.php?section=cultura&article=a07a1cul

Puntuacion (Ricardo Yañez, Isocronias)

Es increíble, al menos para mí, cuánto trabajo les cuesta puntuar correctamente, ya no digamos artísticamente, a los poetas que, a cualquier edad, comienzan a escribir. Con frecuencia, ante las dificultades, prefieren no puntuar: usar nada más minúsculas, o –a la inglesa– empezar con mayúscula cada verso, mas sin recurrir a los signos, o, finalmente, optar por una puntuación de carácter tipográfico. Esto último no suele salirles demasiado mal, pero de cualquier manera tiende a evidenciar que puntuar no saben.

Y me inclino a decirles que en una gramática más o menos elemental las páginas dedicadas a la puntuación no son muchas, más bien sorprenden por escasas, y a recomendarles que las lean y relean, que de ese modo se les irá pegando algo, que si quieren estudiarlas pues que las estudien, y que si se las quieren aprender de memoria pues que se las aprendan, pero –advierto– la cuestión no es tanto normativa, sino auditiva: si no saben escuchar sus propias palabras muy difícilmente sabrán puntuar, y, abundo, la puntuación de alguna manera equivale a la dirección de orquesta de la lectura de un poema, de un texto cualquiera.

¿Cómo quieres ser leído? Da las indicaciones pertinentes. Pero imagino que sobre todo quieres ser leído como eres por ti mismo oído y si no sabes oírte, ¿cómo esperar que eso suceda? Por lo general sólo escribe bien quien escucha bien.

Haz de tu voz un instrumento, trátala como tal, aconsejo. Un instrumento pide sobre todo fidelidad. Pregúntale a cualquier músico. ¿Cómo quieres escuchar poesía en lo que escribes si no escuchas poesía en tu voz misma, si no le eres fiel, en tanto escucha, por lo menos, a tu propia voz? Si atiendes tu voz como si atendieras tu instrumento lo más seguro es que aprendas a escucharla, y no sólo a escuchar lo que dice, por supuesto, sino sus velocidades, sus intensidades, sus gustos armónicos, sus juegos rítmicos, sus alturas, sus silencios.

En apariencia, a eso nos acostumbran, los signos de puntuación van donde los silencios vocales. Así es en parte, pero no nada más; todo lo inmediatamente antes dicho de algún modo cuenta. No nos detendremos en ello, pero anotemos, sí, que no sólo los silencios cuentan, sino la calidad o la cualidad del silencio considerado a la hora de elegir determinado, específico signo. En algunos casos se puede recurrir sin incorrección lo mismo a un entrecomado, a un entreguionado o al paréntesis. La cuestión sería de matiz, pero el matiz, en literatura, en poesía, en arte, incide, ¿acaso exagero?, de manera grave.

Todos sabemos que una página de cualquier escritor de valía puntuada por otro escritor valioso también, puede, es lo más probable, cambiar. Sucede allí, aventuro, que la respiración, el reloj vital o al fin y al cabo la percepción de cada quien decide en muy buena medida sobre la pertinencia o no de recurrir a tal o cual signo.

Hay muchas maneras correctas de puntuar, y sólo, imagino, una precisa, la del lenguaje de cada quien.

Si nos enseñaran que no sólo tenemos un lenguaje particular, único (aunque similar al de todos, relacionado con el de todos: de otro modo no podría ser lenguaje), sino que no de distinto modo “poseemos” una puntuación muy nuestra, que la puntuación de cada uno asunto es a la vez mental y corporal, y que la norma orienta, pero uno, cada uno, y no otro es el que atina, acierta, da –si da– en el blanco....


Isocronias. Ricardo Yañez.
http://www.jornada.unam.mx/2008/09/24/index.php?section=opinion&article=a08o1cul

Aniversario

Era un otoño caluroso como todos los de aquella tierra. Una madrugada despues de una gran cena de ensalada empezaste a llamar para salir y saliste justo cuando el Sol estaba en lo mas alto del cielo, feliz de contemplar tu carita arrugada y tus enormes ojos entre los cuales habia una naricilla respingada. Despues empezaron las vueltas de parientes y amigos, las interminables noches y los risueños dias. Como una semillita te salieron ramitas y raicitas. Creciste y tus ojos se hicieron mas grandes, tu risa mas amplia. En algun momento conociste las letras y los numeros y pasaste por las aulas de muchisimos colegios. Nos mudamos a la tierra rodeada de agua donde fuiste monedita dorada e inspiracion para mis afanes. Aprendiste otro dialecto, pasaste muchas horas, como antes, a mi lado viendome trabajar. Despues vino otra mudanza: alzamos el vuelo, dejamos al Oeste nuestra casa y empezamos a construir otra en esta tierra, que habla otra lengua que aprendiste con rapidez. Hiciste tuya esta ciudad y empezaste la conquista de un nuevo continente. Te convertiste en una ramita de romero, en una espiguita de trigo, en una palomita dorada. Ahora eres una promesa que se habra de cumplir, un regalo del dia, un cascabel plateado. Feliz aniversario.

Poema de Carlos Pellicer

Carlos Pellicer (http://es.wikipedia.org/wiki/Carlos_Pellicer), poeta mexicano contemporaneo, paisano de mis ancestros tabasqueños (de quienes un dia de estos dire algo), escribe este poema que yo leo la primera vez en la enseñanza primaria (me parece que en tercero o cuarto año a mis 9-10 años). Recuerdo con todo el poder de mi memoria visual la pagina de papel barato del libro de texto gratuito en la que venia una ilustracion y el poema. Como si lo tuviera ante mis ojos.

De todos modos nunca me lo aprendi entero pues soy incapaz de quedarme con las palabras exactas de algo, en mi afan hiperbolico y bombastico para narrar las cosas y los hechos, pero al fin lo encontre integro y lo reproduzco para beneficio de mis cero lectores:


RECUERDOS DE IZA
(UN PUEBLECITO DE LOS ANDES)


1 Creeríase que la población,
después de recorrer el valle,
perdió la razón
y se trazó una sola calle.

2 Y así bajo la cordillera
se apostó febrilmente como la primavera.

3 En sus ventas el alcohol
está mezclado con sol.

4 Sus mujeres y sus flores
hablan el dialecto de los colores.

5 Y el riachuelo que corre como un caballo,
arrastra las gallinas en febrero y en mayo.

6 Pasan por la acera
lo mismo el cura, que la vaca y que la luz postrera.

7 Aquí no suceden cosas
de mayor trascendencia que las rosas.

8 Como amenaza lluvia,
se ha vuelto morena la tarde que era rubia.

9 Parece que la brisa
estrena un perfume y un nuevo giro.

10 Un cantar me despliega una sonrisa
y me hunde un suspiro.

Otoño

El Sol se ha detenido en su carrera desde hace varios meses, cuando encendimos las hogueras de San Juan para festejarlo en todo su poder. Ahora ha cruzado la linea equinoccial y cada dia lo vemos menos, cada vez nos llenamos mas de oscuridad. El calor que quedaba en la tierra se ha escapado repentinamente y hemos sacado prematuramente chaquetas y paraguas. Esta lluvia que parece haber venido a estropear los ultimos dias del verano esta lavando las cosas y preparandolo todo para el cambio. Otoño es el tiempo de reflexion, de trabajo intenso y de templar el animo pensando en el futuro. Nos enseña que la vida no es una fiesta continua, sino episodios en la vida, como el dia que nace una flor. Nos muestra nuestra propia naturaleza efimera y nos asusta, pero no, hemos de regocijarnos pues las cosas han cumplido su ciclo y en primavera volveran para integrarse a otro. Nada se crea ni nada se destruye. El Otoño es mi estacion favorita como Quimico y como Poeta.

limite

Otra vez me sorprendio el Sol. Toda la noche se escurrio en una lucha salvaje en contra de mi mismo: la pizza y la cerveza pedidas por telefono para ausentarse lo minimo indispensable del despacho solo ahondaron la herida en mi intestino y el dolor del epigastrio se olvido para regresar con las primeras luces convertido en un insoportable latido despues de dieciocho tazas de cafe. La tarea se cumplio no obstante. Despeinado y nauseabundo baje las escaleras, cuando las señoras encargadas del aseo, de uniforme azul y ribetes rojos, iban subiendo con sus carritos, sus fregonas, sus bayetas y sus liquidos desinfectantes. Apenado aborde el tranvia, oloroso a vetivers, perfumes matutinos y a jabon. Mi camisa arrugada, mi barba de 40 horas y mi cabello graso despertaron inmediatamente el recelo de los limpios pasajeros y con clara conciencia del olor a encierro, a estres y a pizza me acode en un rincon hasta llegar a mi estacion. En las calles camino de la casa transeuntes vivarachos, niños uniformados y señoras arregladas cruzaban mi camino meneando reprobatoriamente la cabeza, seguros de estarselas viendo con un yonki de lo peor. Al final alcance la seguridad de la casa y deslizandome sigiloso para no despertar a mi aun durmiente compañero de piso, cai en la cama donde los rayos del sol lamian ya el ribete de la sabana. Con un almohadon sobre los ojos ahogue su cada vez mas intenso resplandor, y tras dos o tres inspiraciones, un omeprazol y tres vasos de agua, entre al coma del sueño reparador.

Niebieski

Siarczan miedzi
(CuSO4.5H2O)

La Legion de los Muertos

cualquiera de estas madrugadas

la nit del trionf

Piedra y Palma, poema de Alberto Ruy Sanchez

Así quisiera ser: piedra y palma de tus sueños.
Construir aquí y allá, por donde pises, la sombra que te añore.
Sembrar en ti, donde te muevas, la palma de mi mano sosteniendo tu equilibrio, que será el mío.
Quiero ir más allá de lo que vemos.
Descubrir en la sombra más profunda y fresca de tus sombras el templo vivo donde te adoro.
Mi palma avanza adentro de tu cuerpo.
Mi palmar respira y se arquea en tu sombra.
Me estremece para siempre el instante que nos une.
Me haces tocar en ti el arco de lo tremendo.

tostado campo andaluz

nada mas que el polvo
y la luz del ocaso cubren este campo
la carretera atraviesa indiferente
a los huesos de moros y cristianos
por el llano, por entre las colinas
y envuelto en el sopor de la tarde
me maravillo de la textura del hombro
del reflejo de una desconocida
y una inmensa ternura me acerca
a la uncion que causa la despedida del Sol

que feo estoy...

Himno del Maestro del Rock Rupestre, Rockdrigo Gonzalez, hijo prodigo de Tampico.